Lo sé, a veces la gente, uno mismo, carece del poderío suficiente para aguantar y sobreponerse. Puede que algunos consigan ver el sentido trágico y se dejen llevar por él. A Henry le pasó, y como buen final, mató a Armanda en un arrebato opiaceo, cosas del teatro, y mira que se lo advirtieron: solo para locos. Hizo lo correcto, lo que le pidieron. Fausto tuvo suerte, incluso después de dejar preñada a una, hacer que muera, matar al hermano, ser Orfeo un ratito, sacar a la Helena que tanto hizo sufrir a Príamo -que al fin y al cabo fue el peor parado-, y por ser poco, entender el sentido ambiguo de la pobre vida de mentes alejandrinas, con todo eso, fue al cielo. Si es que dios existe, claro. La cosa es que el camino correcto a veces no es el fácil, y no siempre estamos de ánimos suficientes, aunque finalmente haya que levantar y dar unos pasitos. Pero al fin y al cabo esa es la gracia de esto. El lunes haremos acto de presencia, mientras nos deleitaremos en el sueño y el misterio, la lectura y el tiempo perdido, o supuestamente perdido, que es el mejor.
Que me parece bien también ( :) ) el jugar con los géneros y el misterio de qué saldrá. Me apunto, que luego a uno le pasa eso de: bah esssssque la vagancia me produce falta de inspiración. Eso sí, mañana. Y ole uno, que si no se pone es peor, y luego llegan las calores. Y hablando de calores, próximamente en todos sus cines, una de terror: Junio. Por ahora dejo esto con un par de lecturas.
"estoy enamorada"
ella es joven, dijo,
pero mírame,
yo tengo unos tobillos bonitos,
y mira mis muñecas, tengo
unas muñecas preciosas
oh Dios mío,
creí que todo iba bien,
y ahora otra vez ella,
cada vez que llama te vuelves loco,
me dijiste que había pasado
me dijiste que había acabado,
oye, yo he vivido lo suficiente como para ser
una buena mujer,
¿por qué necesitas una mala mujer?
necesitas que te torturen, ¿verdad?
crees que la vida es una porquería
y si te tratan como una porquería
todo cuadra,
¿no es así?
dime, ¿es eso? ¿te gusta que te traten como
una mierda?
y mi hijo, mi hijo iba a conocerte.
se lo dije a mi hijo
y dejé a todos mis amantes.
me puse de pie en una cafetería y grité
ESTOY ENAMORADA,
y ahora te ríes de mí...
lo siento, le dije, lo siento de veras.
abrázame, dijo ella, abrázame, por favor.
nunca he estado metido en una cosa así, le dije,
estos triángulos...
se puso de pie y encendió un cigarrillo, le temblaba todo el cuerpo
iba y venía de un lado a otro, enloquecida y furiosa.
tenía un cuerpo pequeño, brazos delgados, muy delgados, y cuando
gritó y comenzó a pegarme la cogí por las
muñecas y entonces lo vi en sus ojos: odio;
auténtico, profundo, secular. yo era malvado, maleducado y
loco. todo lo que había aprendido no me había servido de nada.
no había ser vivo más estúpido que yo
y todos mis poemas eran
falsos.
Bukowski. Run with the Hunted. Traducción Jorge Berlanga. (que esto de vivir con traductores te hace tener conciencia de que ellos también trabajan, y mucho, para hacerse un huequito en la literatura de los demás).
Tan dulce
suspira
la lira
que hirió
en blando
concento
del viento
la voz
Espronceda, El estudiante de Salamanca. (rimas en trisílabo; frikada)
XVII
Creí que estabas en mí
-eterna-
lo mismo
que si estuvieras
esculpida
en una piedra...
y estabas
como un dibujo en la arena,
en la arena del camino,
en la arena que dispersan
el agua,
el viento y las huellas.
L. Felipe, de Versos y oraciones del caminante.
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Lo que los hombres, la mayor parte de las veces, entienden bajo el concepto "hombre", es siempre no más que un transitorio convencionalismo burgués. Ciertos instintos muy rudos son rechazados y prohibidos por este convencionalismo; se pide un poco de conciencia, de civilidad y desbestialización, una pequeña porción de espíritu no sólo se permite, sino que es necesaria. El "hombre" de esta convención es, como todo ideal burgués, un compromiso, un tímido ensayo de ingenua travesura para frustrar tanto a la perversa madre primitiva Naturaleza como al molesto padre primitivo Espíritu en sus vehementes exigencias, y lograr vivir en un término medio entre ellos. Por esto permite y tolera el burgués eso que llama "personalidad"; pero al mismo tiempo entrega la personalidad a aquel moloc "Estado" y enzarza continuamente al uno contra la otra. Por eso el burgués quema hoy por hereje o cuelga por criminal a quien pasado mañana ha de levantar estatuas.
El lobo estepario. Herman Hesse. ( lo coja por donde lo coja, abres, y tienes algo delante donde solo puedes quedar diciendo: PAM!. Pobre, todo subrayado xD y a boli, con alevosía, y conocimiento de causa)
FAUSTO
No temas que rompa la alianza. Lo que ahora mismo te prometo es el alcance de toda mi fuerza. Me he engrandecido tanto que ya sólo pertenezco a tu rango. El gran Espíritu me ha despreciado, ante mí se cierra la naturaleza. Se ha roto el hilo del pensamiento, hace mucho que me asquean los saberes. ¡Que las pasiones que arden dentro de mí se hundan en lo profundo de la sensualidad! ¡Que todo milagro me espere dispuesto tras un velo mágico impenetrable! ¡Lancémonos a la embriaguez del tiempo, a la sucesión de los acontecimientos! ¡Que se alternen como quieran el dolor y el placer, el logro y la desazón!: solamente sin descanso se pone el hombre en actividad.
Estaba el pobre hablando con Mefistófeles, es lo que dice poco antes de sellar el pacto con él por su alma. Por cierto lectura recomendada solo por la actualidad y el encanto de los demonios, por el humor, por la historia, todo. De este está saliendo una "reseña" (tocate los wilflis) sobre el sentido trágico en la obra de Goethe con apoyo de Nietzsche ( O_O' ). Fausto. Goethe.
