Vi terrores de color blanco.

La visión de un folio en blanco supongo que siempre me causó temor. Desde pequeñitos nos enseñan a ver en folios llenos de letras escritos de gente letrada, llenar uno, por tanto, es tarea de otros, no de un niño que ve de lejos como alguien mayor y con barba llena hojas y hojas. Desde temprana edad te enseñan a ver imágenes donde solo hay símbolos, música, ideas, objetos, todo en folios de papel blanco, relucientes. Se destilaban las palabras en un universo bello y ecléctico lleno de interrogaciones, asimilabamos cada resquicio significante de forma sistemática y llegamos a llenar algunos recuadros de materia gris, que no nuestra. Al menos no por ahora. Hemos crecido y nos enseñan a crear con los dedos un universo maravilloso lleno de probabilidades, tiempo, espacio e interrogantes, ¿qué clase de tortura estamos viviendo?. Hay mundos más allá de nuestra realidad física y las ventanas escupen un dia blanco y vacío, espectante, intenso, abrumador y silencioso.

Nos enseñan a temerle desde pequeños esperando que ordenemos ideas de otros en nuestros folios, en los nuestros. Siempre nos preguntamos que porqué, si ya podemos leerlos, y no hay razón para emularlos, uno, ya tiene sus pretextos, y algunos otros, textos. Llenando con pasajes de otros nuestra vidas y realidades pasan los días descrubiendo aun más un terror férreo a nuestras propias palabras e ideas, nos horroriza pensar que nos puedan pedir llenar folios y folios con nuestras fantasías; después de una vida llenando la nuestra con la de otros, ¿cuanto respeto impone lo desconocido cuando lo desconocido es uno mismo, y hay un destino que nos mira de soslayo?. Un folio en blanco es el mayor de los terrores.

Llenarlo de algo puramente propio es algo imposible, y partiendo de ese axioma, crear algo exento en la mayor parte posible de elementos externos es una proeza digna de titanes, dificil tarea para el verdaderamente enamorado plasmar un sentimiento, un odio enfermizo, una obsesión. Dificil tarea no hacerlo, y aún más, fingir el hacerlo, o no, para satisfacer el deleite estético, el inquieto corazón latiente, la abrumadora llegada del frio en la espalda, el susurro extraño que nos deshace en melodías rítmicas con rima. Un folio en blanco es como una parte de nosotros, siempre vacía, por descubrir, anhelando un recuerdo que plasmar en esa quietud que transformará a voluntad, de ahí el miedo. Se nos brinda la oportunidad de llenar con algo puramente nuestro, algo nuestro, es decir, una hazaña; y una vez propuesta la idea, qué dificil se nos hace elegir la que hará de baluarte ideológico de nosotros mismos.

No es tan fácil como algunos creen llenar una hoja en blanco, es un placer obtenido por pocos el contentarse con una creación estética propia. Muy común será para nosotros ver la otra parte de la perspectiva: mareas vivientes que llevan consigo la constantetarea encomendada de afanarse en la reproducción sistemática de ideas que no son las suyas, la aliteración exahustiva de un patrón impuesto a la negación artística del yo de cada uno, un introspectismo aprendido y desarrollado para el gusto de la propia masa.

Enfrentaos esquivos amigos a vuestros más oscuros terrores, sentid el dolor de darle vida a algo efímero y propio, de descubrir un vosotros oculto tras años de obligada huida; la toma de contacto con el sense y la expropiación del common para beneficio propio. Sentid la puñalada creativa susurrada por excesos y locuras, por sentimientos diluidos en una amalgama carente de sentido, apartad lo puramente vuestro y plasmadlo en un mar de claridad. Enfrentaos queridos hermanos a conoceros y evaluaros, a sentir, a destruir, a amar.

"Poca es la vida si no piafa en ella un afán for-
midable de ampliar sus fronteras. Se vive en la proporción en
que se ansía vivir más. Toda obstinación en mantenemos den-
tro de nuestro horizonte habitual significa debilidad, decaden-
cia de las energías vitales. El horizonte es una línea biológica,
un órgano viviente de nuestro ser: mientras gozamos de pleni-
tud el horizonte emigra, se dilata, ondula elástico casi al com-
pás de nuestra respiración. En cambio, cuando el horizonte se
fija es que se ha anquilosado y que nosotros ingresamos en la
vejez."


http://www.youtube.com/watch?v=vssOcdtJ3hk

:D

http://www.youtube.com/watch?v=9znd1o-qnZA

;;;

http://www.youtube.com/watch?v=DSk6z74Z3nY

ahí lo dejo :) :3

Días, sin más

Días sin más.
Me había levantado, como otras veces, tarde. Volvía a oir una extraña conciencia, otra vez. Desayuno inconformismo y un me-da-igual no exento de un profundo mañana. Se calla y puedo salir de la cama con los pies descalzos, desnudo. Descubro, y no me lleva menos de cinco minutos, la tarea de dónde había ido a parar toda mi ropa; y una vez hecho, separarla del resto. ¿A nadie buenos dias?. Extraño, voy al salón, he pasado por un pasillo, miré por una puerta entreabierta; un joven manufacturaba un cigarro y algo más, estaba jugando al ordenador. Nadie en la cocina, solo platos sucios. Suciedad.
Salón; una chica dibujaba, unos ventipocos, pelo exótico; cojo y me siento en el sofá con pensamiento de despertar del todo, alguien sale de la terraza; otro pelo exótico. ¿Estará de moda? Son estilos diferentes, dice algo que no logro traducir al español y se va casa adentro. Yazco 10 segundos y la manufactura está candente. Y la pasan. Bla Bla Bla. Estos guiris, argentínos, italianos, ingleses; vaya usted a saber. Me lo pasan, me relajo y empiezo a escribir sobre el arte. Vaya risa. Me lo quitan con desespero, asiento y me siento. Coloco un punto y no me da tiempo, se abre la puerta. Buenas, y allí estaba ella, la única que habla mi idioma, o al menos el corporal. Lleva el pelo normal, gracias. . un par de frases, una cerveza y empezamos a cocinar. Un pequeño agitar y más tarde calentar, se cocina eso, pero también el pollo que había en la sartén. Sin salsa. Antes de dar el último bocado dan a la puerta. Un amigo común, más pelo exótico y un sombrero, es noviembre y por la tarde, no hace ni pizca de sol, diría que viento. Dice algo de drogas en algún idioma, se hace un café y se va con la señorita exótica número dos.

Ah

Y feliz navidad, año nuevo, y reyes magos.

Todo junto, que no se diga.

O

Escuché un sonido, como un crujido. Algo se había partido. Olía a carne, jamás me había planteado a qué olía la carne, sabía a carne; visceral. Algo se había roto, no me di cuenta de que había sido cerca hasta que miré el espejo esperando encontrar algo. Y nada. Escuché un sonido, y algo se había roto, ¿era yo?