de estos rayos de sol de invierno
que empañan mi vista,
de esa gente que pasa,
de esos coches que se marchan
o los pisos en construcción de allá a lo lejos,
del sol que no calienta mis manos,
del viento frío que golpea mi piel helada
o los pies descalzos que me sostienen, en la terraza;
de los gritos de júbilo de niños, tan lejanos;
de los "se vende"
o el molesto ruido de motores y motos,
de las facilidades de mi vida
o la misión que tenga en ella,
de persianas bajadas,
de estores muertos,
de tejas prisioneras en los tejados
o el musgo amarillento en ellos,
de los pájaros libres que sobrevuelan el triste camino,
del sol, del maldito sol que se filtra entre las pestañas;
de los miles de arcoíris que me regala,
de la vejez de las arrugas,
de las ventanas sucias,
de palmeras lejanas,
de chimeneas vacías
o de antenas,
de las aceras,
del bolígrafo que sostengo
o el papel blanco que contiene su tinta
o mis pensamientos,
de las papeleras llenas,
de estos versos,
o de la vida,
Yo no se nada.

Y todo esto porque
yo ya no soy dueño
de éstas, mis manos heladas,
ni de los ojos que me miran
frente al espejo,
Ni tampoco de mi casa,
de mis amigos
o mis amantes;
de las conversaciones que mantengo,
ni de las máscaras enfermas,
de la sonrisa que dibujo,
del influjo de las vuestras,
del flujo de la tinta
o las manchas muertas,
del camino que marcan las palabras
de los libros
o pensamientos que no escribo,
ni dueño de mis labios
cuando beso.
de la tranquilidad del hogar ajeno
o su calor,
de esta ropa que me viste,
de este cuerpo que maltrato,
de esta barba de onix, cerrada,
que es la de un hombre
que no es un hombre por entero.

...el resto solo lo sabe Isla Tortuga