Frasario

"Y todo comienzo esconde un hechizo"

José Knecht

1 dic. 2009

AAAdiós a noviembre

Es un mes dulce, así aparece en una película in question y así lo vemos unos cuantos, será una malformación genética. Sweet november a todos, empieza diciembre y la tan esperada navidad. A por los turrones, las nubes, los carbones y la sidra. Yo sigo con mi mancha en el ojo y cada vez mas ciego; pobre portatil, y hay gente con pantallas enormes XXL con manzanas detrás; cada vez creo menos en hp y más en google. Google seguro que utiliza Mac. Te odio. También hay un noviembre más callejero. Ese también tiene cabida y lo veremos.

Aparte noviembre es un mes bonito, a mi me gusta personalmente, y eso que siempre hago apología del octubre, empieza el frío y el invierno se hace notar.Ya no hay hojas marrones, y hay más gris, me gusta el marrón. Da un poquito de pena, otro año más. Hay un hálito en el aire.

Un dulce noviembre a todos, feliz navidad en breves

30 nov. 2009

Y las luces, y los pinos

Y es que me encanta el invierno

Epístola por encargo

A la señora Rallo

Somos en Málaga a treinta de Noviembre, que buen mes nos de Dios si es que realmente puede dado lo poco que de él queda. A usted señor letrado, que bien recibí su carta tiempo ha, como al menos dos semanas pasadas que me mandó, y yo al buen servir hice buen hacer, le concluyo una misiva referida a alguien. Y como yo bien entendedor soy, y hube las manos de hacerla el día antes de poder recibir el cartero la referida misiva y poderle llegar a usted me quedó de esa manera, y no de la que yo querría. Sin embargo le pido a usted Letrado, que más sabe usted de lo que hablo el doble o más, humildemente que me ilumine, porque me hubo una duda en su mandato sacudido alguna que otra vez la sien. Se las explicaré tranquilamente, y su razón me impondrá las respuestas que ahora anhelo.
Y es que verá señor que cuando me hube en una reunión de amigos entre Fígaro, que buena y poca vida le diera el señor Larra, el amable lobo de Hesse y más seres imaginarios, desde duendes a ovejas, me pregunté , y les hice saber mi pregunta a todos, sobre en qué está basada la representación artística. Muchas inspiradas ideas surgieron a lo largo de tamaña conversación, pero cuando Fígaro me preguntó sobre lo que yo pensaba, con gusto aclaré en exponerle mi visión de la creación artística y el summun, a mi modo de ver las cosas, sobre el mismísimo arte.
Me atreví a comenzar, y le explico, letrado diciendo que realmente, mágia, crear mágia con los dedos siempre ha sido mágico, obvio. La ambiguedad con la que las manos destilan lentamente un producto nos ha maravillado desde la antiguedad. Es tan dificil, que a aquellas personas tocadas, mágicas, se las ha llamado hijos del éter, tocados por Dios, o simplemente artistas. Tan difícil como eso, una palabra nueva, crear un término nuevo para definir un concepto, un comportamiento del ser humano derivado de la creación de cosas materiales o no. Materiales o no porque, todos hemos caído prendados de un MiguelÁngel, por supuesto; pinturas donde se magnifíca la gloria y se perpetua de misma manera el hacer mágia y crear a través de lo creado, de ser Dios por un momento; pintar, pintar tal y como se puede disfrutar la creación. O también maravillado por la escultura o arquitectura más virtuosa, pirámides, Artemisa, Eiffel, el pensador. Pero, hay creaciones que toman formas invisibles y nos destruyen, construyen a placer. Mozart algo sabía de eso, asi como Bach, Strauss y Hesse. Construyeron un arte, una maravilla invisible para la humanidad y le dieron el nombre de música. Pero sin duda, a mi parecer, y me hayo como testigo de la posible herejía, que el arte más preciso, o si no, el más versatil, es el de la escritura. Claro que una imagen vale más que mil palabras, pero partimos de que el arte como concepto, inevitablemente parte del conocimiento de lo cognoscible, y por concluyente, de la vista necesariamente para algunas representaciones artísticas, el arte es dependiente del total captamiento del mismo. Una imagen, así puede ser imposible de describir no solo en mil, o dosmil palabras, sino millones si realmente quisiéramos captar todos los detalles que en realidad obviamos al paso del tiempo. Imagínense pensando en cada fotograma de su vida sobre todo, absolutamente todo el conjunto de objetos y sensaciones captadas por su vista; terrorífico. El arte, así, visto como parte gráfica o con volumen que es capaz de causarnos sensaciones más allá de la normalidad, es pues imposible de describir e inevitablemente más vistoso que otros modos de creación artística. Visión y oido comprendidos como indispensables para la creación o captación de un arte en su totalidad; o la genialidad. Pero en instancias más complicadas, ilógicas y oníricas encontramos la representación de un arte completamente creador e ilimitado, la literatura.
Muchos ya alzaron la mano a preguntar, el compañero lobo escuchaba con atención porque por ahora había nombrado el arte que él comentaba como placentero, pero Fígaro, más mundano me acercó que la definición artística más bien era suya y que se refería a placeres menos exaltados. Así pues el duende me siguió dando la palabra entendiendo por tanto que por supuesto mi exposición, la que le remito para su análisis señor letrado, no había concluido.
Retomé el tema, y es que el arte, suele sucederse en una sola dirección, y la literatura va más allá. Digamos que el camíno lógico del arte va desde la imaginación a la creación, para establecerse como arte, creando y descreando a placer sensaciones que pueden ser medianamente descritas o no. Sin embargo, la literatura la encontramos como un elemento también humano, creador de arte, uno capaz de rebasar conceptos y unidades y de ser global y extenderse más allá de barreras de cualquier tipo- aunque bien pensado, esto suele ocurrir con la mayoría de expresiones artísticas-. De igual manera, el camino con el que nace y se desarrolla la literatura no es tan simple como el del arte normal; es pues que, como cualquiera, nace de la imaginación, expresión exacerbada de una realidad que empeñamos en hacer más real de lo que es. Somos tuertos los pocos que vivimos en este mundo cegado por la realidad. El camino, concurre nuevamente desde la imaginación, y allí concreta la forma para luego ser expresada; imaginación entendámosla en este momento como pensamiento humano creador o artístico que es capaz de transmitir las sensaciones del artista al imaginar la creación o otros que el autor no sintió de igual manera.
Una vez creado, elaborado como creación literaria, este arte es expresado en forma de letras y signos de diferente índole que inevitablemente crea una respuesta en un individuo dado después de su comprensión, la comprensión del arte. Es entonces cuando la expresión del arte ha tenido lugar. Pero en la literatura el arte no acaba en su expresión y magnificencia, o en el hacer del receptor o receptores un recipiente de sentimientos de diferente índole según la persona y la expresión artística. Lo majestuoso de la literatura subyace en la capacidad de volver a imaginar el proceso creativo del artista, sino en su total complejidad, al menos en parte. O si no, simplemente ser capaces de volver, desandar el camino, y llegar a la más terrible imaginación a través de la literatura. Y así como en la pintura existen elementos que se elevan sobre otros, al igual que en la escultura o la música. En la literatura, de este modo, también existen puntos álgidos dentro de sí, y es la creación de personajes, tipos o no. Digamos que expresiones artísticas como la pintura y la escultura han imitado de forma perfecta y exahustiva la realidad humana; y encontramos trazos realmente perfectos en obras donde podemos ver signos de humanidad. De alguna manera siempre nos ha fascinado la reproducción humana como objeto artístico, imitaciones de la realidad que podrían pasar desapercibidos en un mundo ciego. Pero la literatura ha creado, no solo imitado el mundo. A partir de la imaginación y mediante su expresión artística ha creado; a veces desde cero, no solo múndos o situaciones; sino incluso personas reales. Pero jugar a ser Dios , bien saben los hijos del éter que es difícil, complicado, casi imposible. Por eso no nos podemos referir a cualquier libro como arte, al igual que tampoco por cualquier pintura nos decantaremos, o de igual forma en la escultura o música, dado que en algunos, como en cualquiera, su expresión será más o menos precisa y conforme. Pero partamos de obras que merecen el dote de arte ¿Cómo con una expresión artística tan vaga –admitamos que es la menos llamativa, vistosa de las expresiones- puede este arte ser tan constructivo y creativo como para rebasar los límites del camino del arte? Hemos visto creaciones nacer, crecer, personas morir, perecer de forma fatídica; los mejores días de su vida, los primeros y los últimos, y no solo eso. Hemos visto la representación de su pensamiento, la evolución psicológica de una persona expresada no sólo en actos; para lo cual la pintura sería mucho más precisa; sino expresada en pensamientos. Obras que contienen un gran calibre de intimismo personajístico describen procesos de pensamientos de personas inventadas a niveles de complejidad equiparables a los que puede tener una persona real, dado que, inevitablemente, los personajes están vivos. ¿Cómo puede pensar igual Hesse y su lobo, o lo que es peor, no pensar igual? Porque la realidad es tanto imaginación, en cuanto al valor que queramos darle a la imaginación conforme a la realidad. Quizá sea por este motivo: la émula o digamos la creación de un proceso de pensamiento al que define al personaje como persona real; todo esto, lo que hace que sea como parte del arte de la literatura, el nivel más alto de profundidad.
Aquí hice una pausa, dado que comprendí que el auditorio estaba cayendo bajos brazos mitológicos que son de buen dormir. Y por supuesto no pretendo aburrirle a usted señor letrado, pero me hallé en la necesidad de concluir tras una acalorada conversación con el duende, sobre la palabra “deídtico”, pero eso son menesteres menores y es más bien un diálogo.
Les concluí queriéndo contar, que la expresión creatíva, artística de la literatura misma, se ejecuta en el placer de la creación de personajes, la evolución personal intimísta que realiza uno de estos, es bien conocida y tratada, se conoce como evolución psicológica de los mismos, y hay muchos y muy buenos estudiosos en este menester ocupádos. Preguntaron entonces que qué más daba y en qué se diferenciaba una creación plástica de una imaginaria. Y más bien les dije, que aunque en la expresión final son , aparte de inferiores a la imaginación dada que esta es casi ilimitada, diferentes entre sí también. Y que no sólo en el significado, que es lo que su duda atendía, sino también en la finalidad misma de este. No hay una Celestina, no hay sólamente un Don Juan, hay miles, millones, tantos como la imaginación de cada lector ha experimentado al leer libros en los que aparezcan personajes. Y no acaba aquí, y por eso dije que trascendía barreras, y no solo linguísticas o étnicas, sino que van desde la literatura a la imaginación, y de la imaginación a otras expresiones del arte, como la pintura, o más allá aun, y admitamos ya el nivel de complejidad. Desde la imaginación, a la imaginación de otra persona mediante la conversación. ¿Porqué todos sabemos qué es un Don Juan y una Celestina, y en tercero de Filología Hispánica aún hay gente que no se la ha leido?. Simple Arte.
Y esque Giocconda habrá siempre una, celestinas y don juanes, bueno, de eso ultimamente está lleno el mundo. – Concluyó mi compañero de cuarto Fibonacci-
Ahora bien, le pido sabio letrado que me exponga su visión del tema mismo, por no querer estar en el lado del que yerra. Me disculpo además no obstante, si mi pluma se ha extendido más de lo que yo pensé y aun más de lo que vos quisiérades; mas fuisteis vos letrado quien me pidió que expusiera mi parecer sobre tan complicado tema. Les diré a mis amigos de reunión que mandé alguna copia de nuestras conversaciones, y si quisiera usted más no dude en pedirmelas. No más, sino que Nuestro Señor sea en vuestra guarda y os guarde de malas compañías y peores amistades.

De Málaga a treinta de Noviembre del año dosmil nueve.

29 nov. 2009

Acidia, luxuria, ira

«Hay seis cosas que el Señor aborrece, y siete que le son detestables:

la mirada que se enaltece.
la lengua mentirosa.
las manos que matan gente inocente.
la mente que hace planes malvados.
los pies que se apresuran para hacer el mal.
el falso testigo que dice y esparce mentiras.
y el que siembra discordia entre hermanos y amigos.

(Proverbios 6:16-19)

25 nov. 2009

Las cosas que dan pena, y el arte

Hay cosicas que dan pena, pero no una pena de esas que son de asquito, no. Hay cosas que dan verdadera pena, pena de sentir tristeza. Una de ellas es cuando algo que te agrada ya no está. Cuando muere un amigo, un familiar. Cuando muchas cosas, al fin y al cabo.

eran 3 años, no 2.

Últimas aportaciones.

Crear mágia con los dedos siempre ha sido mágico, obvio. La ambiguedad con la que las manos destilan lentamente un producto nos ha maravillado desde la antiguedad. Es tan dificil, que a aquellas personas tocadas, mágicas, se las ha llamado hijos del éter, tocados por Dios, o simplemente artistas. Tan dificil como eso, una palabra nueva, crear un término nuevo para definir un concepto, un comportamiento del ser humano derivado de la creación de cosas materiales o no. Materiales o no porque, todos hemos caido prendados de un MiguelÁngel, por supuesto; pinturas donde se magnifica la gloria y se perpetua de misma manera el hacer mágia y crear a través de lo creado, de ser Dios por un momento; pintar. Pintar tal y como se puede disfrutar la creación. O también maravillado por la escultura o arquitectura más virtuosa, pirámides, Artemisa, Eiffel, el pensador. Pero, hay creaciones que toman formas invisibles y nos destruyen, construyen a placer. Mozart algo sabía de eso, asi como Bach, Strauss y Hesse. Construyeron un arte, una maravilla invisible para la humanidad y le dieron el nombre de música. Pero sin duda, a mi parecer, y háyome testigo de la posible herejía, que el arte más preciso, o si no, el más versatil, es el de la escritura. Claro que una imagen vale más que mil palabres, pero partimos de que el arte como concepto, inevitablemente parte del conocimiento de lo cognoscible, y por concluyente, de la vista necesariamente para algunas representaciones artisticas, el arte es dependiente del total captamiento del mismo. Una imagen, así puede ser imposible de describir no solo en mil, o dosmil palabras, sino mi llones si realmente quisiéramos captar todos los detalles que en realidad obviamos al paso del tiempo. Imagínense pensando en cada fotograma de su vida sobre todo, absolutamente todo el conjunto de objetos y sensaciones captadas por su vista; terrorífico. El arte, así, visto como parte gráfica o con volumen que es capaz de causarnos sensaciones más allá de la normalidad, es pues imposible de describir e inevitablemente más vistoso que otros modos de creación artística. Visión y oido comprendidos como indispensables para la creación o captación de un arte en su totalidad; o la genialidad. Pero en instancias más complicadas, ilógicas y oníricas encontramos la representación de un arte completamente creador e ilimitado, la literatura.
Eso es porque el arte, suele sucederse en una sola dirección, y la literatura va más allá. Digamos que el camíno lógico del arte va desde la imaginación a la creación, para establecerse como arte, creando y descreando a placer sensaciones que pueden ser medianamente descritas o no. Sin embargo, la literatura la encontramos como un elemento también humano, creador de arte, uno capaz de rebasar conceptos y unidades y de ser global y extenderse más allá de barreras de cualquier tipo, aunque bien pensado, esto suele ocurrir con la mayoría de expresiones artísticas. De igual manera, el camino con el que nace y se desarrolla la literatura no es tan simple como el del arte normal; es pues que, como cualquiera, nace de la imaginación, expresión exacerbada de una realidad que empeñamos en hacer más real de lo que es. Somos tuertos los pocos que vivimos en este mundo cegado por la realidad. El camino, concurre nuevamente desde la imaginación, y allí concreta la forma para luego ser expresada; imaginación entendámosla en este momento como pensamiento humano creador o artistico que es capaz de transmitir las sensaciones del artista al imaginar la creación o otros que el autor no sintió de igual manera.
Una vez creado, elaborado como creación literaria, este arte es expresado en forma de letras y signos de diferente índole que inevitablemente crea una respuesta en un individuo dado. La expresión del arte ha tenido lugar. Pero en la literatura el arte no acaba en su expresión y magnificencia, o en el hacer del receptor o receptores un recipiente de sentimientos de diferente índole según la persona y la expresión artística. Lo majestuoso de la literatura subyace en la capacidad de volver a imaginar el proceso creativo del artista, sino en su total complejidad, al menos en parte. O si no, simplemente ser capaces de volver, desandar el camino, y llegar a la más terrible imaginación a través de la literatura. Y así, como en la pintura existen elementos que se elevan sobre otros, al igual que en la escultura o la música. En la literatura, de este modo, también existen puntos álgidos dentro de sí,y es la creación de personajes, tipos o no. Digamos que expresiones artísticas como la pintura y la escultura han imitado de forma perfecta y exahustiva la realidad humana; y encontramos trazos realmente perfectos en obras donde podemos ver signos de humanidad. De alguna manera siempre nos ha fascinado la reproducción humana como objeto artístico, imitaciones de la realidad que podrían pasar desapercibidos en un mundo ciego. Pero la literatura ha creado, no solo imitado el mundo. A partir de la imaginación y mediante su expresión artística ha creado; a veces desde cero, no solo múndos o situaciones; sino incluso personas reales. Pero jugar a ser Dios , bien saben los hijos del éter que es difícil, complicado, casi imposible. Por eso no nos podemos referir a cualquier libro, al igual que tampoco por cualquier pintura nos decantaremos, o de igual forma en la escultura o música como arte; dado que en algunos, como en cualquiera, su expresión será más o menos precisa y conforme. Pero partamos de obras que merecen el dote de arte ¿Cómo con una expresión artística tan vaga –admitamos que es la menos llamativa, vistosa de las expresiones- puede este arte ser tan constructivo y creativo como para rebasar los límites del camino del arte? Hemos visto creaciones nacer, crecer, personas morir, perecer de forma fatídica; los mejores días de su vida, los primeros y los últimos, y no solo eso. Hemos visto la representación de su pensamiento, la evolución psicológica de una persona expresada no sólo en actos; para lo cual la pintura sería mucho más precisa; sino expresada en pensamientos. Obras que contienen un gran calibre de intimismo personajístico describen procesos de pensamientos de personas inventadas a niveles de complejidad equiparables a los que puede tener una persona real, dado que, inevitablemente, los personajes están vivos. ¿Cómo puede pensar igual un rabino a un Imán? Porque la realidad es tanto imaginación, en cuanto al valor que queramos darle a la imaginación conforme a la realidad. Quizá sea por este motivo: la émula o digamos la creación de un proceso de pensamiento al que define al personaje como persona real; todo esto, lo que hace que sea como parte del arte de la literatura, el nivel más alto de profundidad en esta expresión artística.


Borrador que hará las veces de introducción para un texto ensayístico o epistolar.


Será, será, pero me entristece igualmente, es casi que innecesario.

21 nov. 2009

21 de noviembre, 2 años menos -1 día

En realidad sabeis qué?. Hoy las pequeñas cosas cobran sentido y significado, que no es poco. Hoy los pequeños detalles, aunque sean de amigos que hace tiempo desdeñaste como tales; valen la pena. La verdad es que me alegro y no debería. Qué coño; nada, no debería ni expresar mi beneplácito, mi buen parecer ante eso, pero la naturaleza humana es contradictoria, y bajo el influjo de flujos que alteran la forma de ver para expresar el mundo, qué podemos permitirnos a la hora, no solo de juzgar a alguien, sino de juzgarnos a nosotros mismos. Nada, puesto que sería lo justo.

Como total conclusión diré que sí, en parte es cierto, y lo he vivido en otras ocasiones.

El brillo, cuando una persona brilla es porque tiene algo de significado, no carece de ese "algo" que 'personifica' a una persona, redundancia; pensad. Una persona es tal por determinados motivos, pero es "persona", como tal, solo por algunos motivos. El brillo, es signo inequívoco de algunos" de ellos. Algunos bastantes importantes.

En los ojos, hay brillo, un brillo que a veces emula universos descritos en ensoñaciones anteriores. Otras, es simple humo, lágrimas, o un me-da-igual aliñado con qué-más-da.

Buenas noches mundo. See you on the other side.


El brillo en los ojos, y la sonrisa o la capacidad de hacer reir jamás, repito JAMÁS, deberían faltar. Una vez alguien dijo: " No puedo prometerte viajes, no puedo llevarte a...rio de janeiro o alemania, no... pero , bueno, qué coño, puedo prometerte una sonrisa al despuntar el alba siempre. y sé, que no es mucho, y...sé que debes hacer lo que debes hacer; pero bueno,es lo que hay. Dinero, sonrisas, qué más da. Triste."

14 nov. 2009

A todas cuando , Que coño

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joaquin sabina Y Sin Embargo

05 de Noviembre, 2005 | Sección: Letras

Yo, mi, me, contigo

De sobras sabes que eres la primera,
que no miento si juro que daría
por ti la vida entera,
por ti la vida entera;
y, sin embargo, un rato, cada día,
ya ves, te engañaría
con cualquiera,
te cambiaría por cualquiera.

Ni tan arrepentido ni encantado
de haberme conocido, lo confieso.
Tú que tanto has besado
tú que me has enseñado,
sabes mejor que yo que hasta los huesos
sólo calan los besos
que no has dado,
los labios del pecado.

7 jul. 2009

"""Fragmentos"""

- A nada, sabes que cuando hago bien mi trabajo solo me vence la muerte.

- No te entiendo.

- Buenos días.

- ¿Eh?

- Yo sí puedo soportar no encontrarme nunca el desayuno en la cama.


Y se apagó la luz. Como dice aquella canción de Alejandro, Alejandro Sanz. Aunque en realidad lo que hizo fue despuntar el alba, y aunque son los dos de dormir hasta las tantas. Esta vez despertaron, no para nunca volver a dormir. Porque dormirían, claro que dormirían, es necesario y el ser humano, para seguir destruyéndose a si mismo, necesita estar en la plenitud de sus capacidades. Pero el soñar. El soñar no estaba tan claro, y son otros temas. Y es que hay veces, que aunque sueñes con cosas, con personas, o situaciones, Terminas olvidándolas. Porque desde luego, el mundo, no es justo, ni puro, ni va a ninguna parte; y dormir, dormiremos, pero soñar....

blah blah blah

26 jun. 2009

Elige

Puedes desnudarte o no,


pero ahora no puedo ver nada...



Y yo no tengo derecho a hacerlo.


Bah

22 jun. 2009

Fenix

Obviamente no, por eso duele.

¿Qué es una mariposa antes de ser mariposa?

Desbandada de mariposas

Es algo que intuyes. Es algo obvio.

Es algo que tenía que pasar, y que nos pasa a todos.

Pero siempre duele saberlo, aunque lo peor sea imaginarlo. Y verlo.


En esos momentos, el cosquilleo es un ardor, y las mariposas vuelan inquietas y se escapan aleteando fuertemente hiriendo a placer con sus alas, ahora de cristales, todas las paredes posibles.

Al final solo quedan dentro polillas, luciérnagas y gusanos.

Es algo que ya se sabía, que tenía que pasar.

Y la noche de los santos acecha sin especial interés a estas alturas.
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La última equis ha sido descubierta.

Sin razón

Me escondo, como quién fuera Fígaro más en su madurez, como otros ahora son Ronsencrantz a modo más furtivo, como él en su juventud. Espero no encontrarme porsupuesto con la muerte a los treinta y pocos. Igualmente, me escondo. Tras un calendario de junio del año pasado que nunca se acaba, junio, se está haciendo largo, y aún queda julio de pormedio hasta llegar el agosto. A veces voy a la playa, pero no tengo que ir muy lejos, yo mismo fabriqué la mía y es mejor que muchas a las que fui nunca, y delante de la fantástica bola mágica ya hace suficiente calor. El bronceado nunca me importó.

Aparezco en canciones de cantantes a las que el sabor de la aceituna no se si les gusta, pero son más del sur que del norte. Yazco furtivo entre palabras, casi siempre esdrújulas, como algunos poemas inacabados que terminan por resolverse, entre entradas de un blog que se modifica a si mismo si miramos bien y resolvemos las "equis". Me merezco esas pequeñas pesadillas, que no lo son, si son sueños, pero que atestiguan las necesidades que unos y otros se niegan. Recuerdo tantas cosas, que hasta que no me di cuenta de que era un compendio de todas, no supe mirarme en el espejo; y aun se me resiste.

Es por eso, que fui, dejé de serlo, y tuve que volver a ser, el hombre de las mil, y las mil sonrisas.

Pasen, pasen y vean, pero shhhhh, silencio. Este es un sitio mágico, no apto para cualquiera. Sólo para locos en sus nocturnidades, sónambulos y seres feéricos. Shhh, silencio, huele el viento, el espiritu del verano trae aromas y quiasmas, metáforas y juegos de palabras escondidos, poemas que se acaban y nadie lee si no son mirados. Silencio, y cada vez se oye menos. Mantengamos el secreto que aquí subyace. Es un lugar mágico. No apto para cualquiera... Sólo para locos.

La entrada, cuesta la razón.

20 jun. 2009

También fui feliz hace 3 días, quizá 4 noches

Volví del centro de salud a eso de las 4 de la mañana. No podía beber nada porque lo vomitaba todo -vomitar sobrio no tiene tanta gracia-, como las palabras que más tarde, cuando estuve vivo, pude plasmar. Tener sed y no poder beber es un tópico, pero es duro igualmente.

Miré hacia arriba despues de que me hubieran pinchado y tras tomar un tranquilizante. Ví mi habano de color wengué ( "fran, eso es muy gay"). Me puse tool para intentar relajarme y no pensar en las nauseas.

Me vi a mi mismo haciendo el gilipoyas intentando encender o apagar el habano tirando de las cadenitas que le cuelgan con un palo de plástico con un enganche en su extremo. Sonreí, y me volvieron a entrar náuseas.

Seguí escuchando tool y bebí un sorbo pequeñísimo de aquarius, saqué el diario y escribí algo que entre el cansancio, el sueño y el malestar, mezclado con el narcótico no sabría recordar.

Pero en ese momento, durante menos de un minuto también fui feliz.

Y me dormí

:(

({)

¿?

"hoy", fui feliz durante menos de un minuto.

Me resultó extraño.

No me hacía daño.

Ser feliz, claro.

Menos de un minuto. Luego volvió todo a la normalidad.

Menos mal

19 jun. 2009

La de los amantes

Me confundo y exaspero entre esdrújulas,
no encuentro rimas mientras hay risas
y en este cuento infantil, solo hay Úrsulas.
Infantil a estas alturas, la mejor de las palabras.
Y entre crípticos mensajes de oro bruñido,
entre miles de fotos y archivos hendidos
me confundo, me confundo y no vivo.
¡Vamos! Despierta del infante embrujo.
Ni soy el mismo, ni tu misma, que lo eres,
dices que lo eres, que no eres la misma.
Cayar, y ahora lo noto sí es estúpido,
pero corramos un velo, un tupido velo,
que es lo que “buscas y quiero”.
Sigamos el juego, y miremos el cielo.
Lunas, astros, viento y nubes. Claros.
La noche siempre es oscura y el día;
el día se tornará en una tarde hecha
de rosa y místico azul.

Como aquella muerte.
...

Fin

VIII

Se nos va la vida en un suspiro,
y todo el mundo se empeña
en Respirar.
No les da tiempo a vivir;
Respirar requiere más tiempo.

Hijos desde la Ira: Lobo estepario.

Hijos desde la Ira: Lobo estepario.

Lo olvidé por completo:
Olvidé tocarte el alma con mis ojos,
Preferí no besarte en un suspiro.
Derroché tinta en torno al tono de tu voz.
Calmé mis ansias con la efímera pluma.

Lo olvidé, te había olvidado, perdona,
Se me olvidó besarte, tan siquiera abrazarte.
Se me olvidó de tus formas el arte.

Ahora.
< < Yo voy lobo estepario,
Paseando por el mundo,
De nieve cubierto>> H.Hesse

Pero, Ahora que lo pienso
Ahora que sé que me equivoco.
A sabiendas de que sin Harry
Yazco errático y sin vida.
Me despojo de arrestos y rastrojos
Incitando el peor de sus instintos:
El devorarse a si mismo.


Rosencrantz

Björk - Bachelorette- Greatest hits

http://www.youtube.com/watch?v=7fdFVt0gaHI


I'm a fountain of blood
In the shape of a girl
You're the bird on the brim
Hypnotised by the Whirl

Drink me, make me feel real
Wet your beak in the stream
Game we're playing is life
Love is a two way dream

Leave me now, return tonight
Tide will show you the way
If you forget my name
You will go astray
Like a killer whale
Trapped in a bay

I'm a path of cinders
Burning under your feet
You're the one who walks me
I'm your one way street

I'm a whisper in water
Secret for you to hear
You are the one who grows distant
When I beckon you near

Leave me now, return tonight
The tide will show you the way
If you forget my name
You will go astray
Like a killer whale
Trapped in a bay

I'm a tree that grows hearts
One for each that you take
You're the intruder hand
I'm the branch that you break

13.06.09

?¿?*¿=
alcohol,


grabadora del movil


una luna, asi, porke si


uy, todavía keda alcohol

en las venas, claro,

y hasta escucho tool ahora, wtf?, en el movil.



Y la grabadora el movil. ¿?


No mireis incautos, no mireis, esto es un espejo, y solo puede mirarse uno mismo. El resto se achantarían.

Luz?, donde coño estas?. Aparte, I hate you.



Y tool, y una grabadora.

Y diamantes en el mar, como aquella vez.

2 cumpleaños y un destino.

Y él, que me ha recogido del arcén, más bien del paso de cebra

y encima me entiende el hijo de puta.

Qué cosas, Qué cosas, Qué cosas.

A la mierda, sí, sí.

Él dice que me lo merezco xD, lleva razón.

The patient.

Ella dice egoismo.

Yo digo que es verdad lo de él.

The patient.

Y parezco azul.

See you,

se me,

in the other side.




The patient- Tool. Lateralus.

10 jun. 2009

3.57

Y de paso
como iba al baño
decidí suicidarme. Probé.

Si hoy lo cuento es porque me descrubrí a mi mismo

Como un cobarde.

Buenas noches rose, buenas noches mundo.

3 jun. 2009

Lija y terciopelo

"Puedo fingir el amor mejor que el buen poeta sus mas solemnes versos. Aciago destino no poder hacer lo mismo con el desamor. Ese toca sentirlo como lo siente ese 'yo' que..." Sonó el teléfono como un gran tópico a las tres de la mañana: “Sé mi café” dejó filtrar una voz femenina. Pensé que ultimamente yo tampoco soporto el descafeinado. Colgué y salí de la cama con un típico: “esperame aquí, espero no tardar”. Al menos eso le dije.

-He buscado el atlas blanco de tu cuerpo en advenecidos tálamos de lluvia fundida- Pensaba mientras me dirigía al ordenador.

-Hola-saludé
-Te saco de la cama?-
-Sí, ya lo sabes-
-ocupado?-
-siempre-
-ya lo sé-
-querías?-
-Necesitaba hablar contigo, no dormirme. Y sé que tú no duermes. Deberías...-
-olvídalo, estoy bien así-
-olvidar, precisamente eso xD-


Hubo una pausa.Había muchos sentidos. Dos horas después, un par de tentempiés nocturnos y varios vasos de bebidas no recomendables se terminó la conversación. Volví a la cama. Ella dormía. Lógico, había tardado. Yo no podía dormir. Lógico también. Rondé buscándola no obstante por todas las esquinas de mi vida actual. Sólo encontraba retazos, ella existía en papel, en fotos y archivos, en historias colgadas por la habitación. Pero había dejado de ser real. Lo sabía, me negaba a admitirlo. A dejar escapar ese recuerdo ahora maldito. Algo se movió en la cama. Dejé de buscar como un gilipoyas, y me fui con ella; que sí me estaba esperando. Pero yo no lo había olvidado.

Cada día, quiero más a mi gata... también.

1 jun. 2009

29 may. 2009

Fuminados, difuminados y excentridades nocturnas

Todo es diferente dando positivo.

Uno mismo es más curioso.

La realidad es más simple.

Y dependiendo de uno, se es, o no, más,o menos.

25 may. 2009

1.49

[...] que nos pone a todos en nuestro sitio.

A estas alturas, y con poco que perder, sinceramente; y especificando, nada. En el colmo de la pobreza, lo banal, lo trivial, la costumbre, se vuelve tediosa; ¿no es asi? Digamos que huiremos de todo eso. Otro poema de Benedetti.

No te salves.

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.




La culpabilidad es un sentimiento extraño. Y a veces, compartido, también se vive en diferido, y no entiende de tiempos. See u on the other side

18 may. 2009

Only words

Ahíto de hastío y pena

me afanaba en faenas varias;

en lodazales bailaba como los

que en un día pecaran de gula

y odio, chocándo entre si bajo

una fortísima lluvia.


Yacía tumbado en una cama de matrimonio sobre una colcha de algún material sintético: poliestileno, poliester, o cualquier tejido altamente inflamable con el prefijo 'poli' delante. Lo ignoraba. Era cómoda y vistosa, muy moderna. Una luz diáfana y perecedera entraba por la ventana y se filtraba entre las cortinas traslúcidas. Estaba intentando sacarme de este sopor. Indudablemente fue insuficiente. Seguí allí tendido, sobre aquella cama de matrimonio, sobre aquella colcha sintética, pero moderna, con aquella luz entrando por la ventana.

Otra vez me encontré divagándo sobre ese elemento natural inventado por el hombre; ultimamente me detengo, valga la paradoja, más del tiempo que debo en pensar sobre él. No es que me obsesione, pero en este estado de apatía consumada no hay ningún otro tema - aparte de los lios de faldas paralelos al whisky con hielo- en el que pensar. La luz natural, ahora mortecina ( imaginen el tiempo pasado), se desvanece y me obliga a encender la luz de aquel cuarto. Me negué, me mata la luz artificial. Sin duda, prefiero quedarme a oscuras con mis pensamientos.


Lissi Olori

12 may. 2009

Leñe

y erre que erre, que no se va de ahí, "yo no lo hago".

Debería siendo hora, y sobre todo a estas alturas. Bukowski rompería bragas y hundiría la cabeza en rojizas cabelleras, pero uno deja de ser poeta muchas veces para ser persona, porque siendo una cosa no puedes ser la anterior y viceversa. Vivir no da la inspiración para fingir, y fingir te da la suficiente como para dejar de vivir, en qué estadío diferencial e intermedio se encuentra una persona cuerda?. "y que lo digas!"

See u in the other side.

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Me gusta doblar los libros, subrayarlos, pero sobre todo leerlos. Me gusta mi gata, más que muchas personas. Hacer tartas. Dormir cuando pían los pájaros y estar en vigilia cuando otros duermen. Huyo del gentío. Las cosas complicadas.