Ni el tiempo ni el silencio pasaron en vano para un sur descuajaringado, para un sur que añora y sueña de lejos; un sur que vela por y osculta su horizonte plagado de mareas inmóviles. Ha sido un sur triste lleno de sinestesia, donde las tardes están ajadas por un sol magenta que baña las costas montañosas color oro, oro en verde convertida con poco azul y sol. Un sol callado que no calienta; que quema con su calidez y pone a prueba la resilencia de un aire cuajado de esperanzas mordidas por fragmenos de vidas humanas. Es un oro de Machado cansado, un azul de Juan Ramón ecléctico, es un oscuro sur bequeriano y desalentador ,lleno de la exangüe roja llama de Lorca, un bucólico campo de Espinosa. El sur es un bastardo locus amoenus echado a perder por sus gentes y cantado por sus poetas , desvencijados tras la ardua tarea de mirar la naturaleza que hay detrás del urbe: el sol y el aire, y sus montañas y su mar.
El sur tiene un sol en su cénit, es una puta de ojos verdes que regala vida y placeres a sus gentes a cambio de nada, ha sido inspiración y también testigo de un tiempo que yace inherte en sus ciudades y corre raudo en las lozanías de sus ríos y cauces y montes y flores y árboles y frutos y pájaros y animales y seres. Es un canto, un planto, es todo y nada y un poco más, ha sido y es una foto magenta con el sol apartado y las crestas de sus montañas cortando la luz separándola en haces magnéticas a la vista, un pueblo apartado, una casa aislada, un cielo sin nubes, un cuadro aun por pintar. Es, y solo tal vez, un hogar.
No hay comentarios:
Publicar un comentario